C’est Léon qui lui avait acheté la maison, en 1936. « Cadeau de mariage ! » avait-il lancé avec un grand sourire sous sa moustache, la tirant par la main à travers les nombreuses pièces. Elle avait tout juste 20 ans et ils étaient mariés depuis moins de trois semaines. Ils l’avaient baptisé Ouragan.
Très vite les enfants étaient arrivés, puis la guerre. La maison avait échappé aux terribles bombardements qui avaient détruit la quasi-totalité de la ville close à quelques pas de là.
Les enfants avaient grandi, les pieds dans l’eau et les culottes pleines de sable. Au beaux jours, la maison se remplissait de cousins et d’amis, qui repartaient aussi sûrement que la marée, à la fin de l’été. Puis se fut le tour des petits-enfants et même des arrières petits enfants !
Lucie avait conscience, en ce matin de printemps, le quatre-vingt dix neuvième de sa vie et le dernier dans cette maison, de la chance qu’elle avait eu.
Une vie heureuse c’est à la fois remarquable et terriblement banal.
Elle attrapa le marqueur et écrivit, sur la banderole que lui avait préparé Luce, sa petite fille, celle qui avait été nommée après elle :
« Ouragan, 79 années de bonheur, Merci ».
Si Léon était encore là, sûr qu’il aurait souri sous sa moustache.
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